CARTA A DESTIEMPO

No hay poesía 

en el insomnio: 

es más una criptografía.

Lo que pueda decir a partir 

de ahora no se entenderá.

Comencé a escribir en la cocina,

aún olía a chocolate

y un pedazo de roscón 

adormecido me miraba:

"no soy rey,

mi magia es ésta 

de estar vivo"

dijo.

Nadie lo escuchaba,

qué más puedo hacer:

extraño oficio el de escribir

un poema

a quien no sabes.

El silencio dicta lo que 

desea ser nombrado.

Como una carta 

a destiempo en Belén 

de Palestina.

Pedí un regalo:

un poema "de los míos",

un vídeo-poema

con un retazo

de alma verdadera.

Ja.

Supongo que es mendicidad

o narcisismo

de un poema escrito

a media noche,

pero lo pido.

Llego tarde

lo sé:

la carta no se abrirá, 

la magia infantil 

reposa entre juguetes

revueltos,

hace tiempo 

que los camellos

pacen en el desierto.

Pero necesitaba 

ilusionarme.

Entrar en la luz,

porque la noche es siempre 

larga.

Da igual.

Dejaré turrón seco

y vino dulce junto a la ventana.

No sé para quien.

Quizá mañana, junto al árbol,

encuentre una canción.

#cartaadestiempo

#reyesmagospoesia

@josejarapoesia