NOS ARREBATARON LOS POEMAS

Cuando llegó la guerra

nos arrebataron 

los poemas.

Si alguien intentaba escribir

le disparaban en el pecho 

en la cabeza o en el sexo

- quién sabe dónde habita un

          poema-,

o le cortaban las manos

y le sacaban los ojos, 

también.

Hubo a quien le arrancaron los pies pensando que la escritura

eran restos de huellas por pisar.

Sin embargo,

de cuando en cuando,

en las paredes de los muros

aparecían palabras inéditas 

con sabor a canto y alegría.

"Los muertos no hablan",

dijo el general.

Fue así que comenzó 

una búsqueda aún más terrible.

Cada mañana;

fusiles, tanques y pistolas,

salían a las calles

y disparaban a la nada.

Nos quedábamos en casa

escuchando los ecos de las balas

perdidas en las esquinas.

Pero la poesía volvía:

16 del 6. Ejemplo:

"Nubes de balas vencejo

dibujan estrías de humo

para no olvidar el perfil

de tu piel cuando te pienso."

Al final, el cansancio 

derrotó a las milicias.

Las palabras no dichas 

brotaron como enredaderas.

El hedor de los cadáveres 

sucumbió en aroma de haiku 

y la poesía venció

como siempre fue.

Nadie recordó que un poema 

era la escritura del tiempo 

cuando todo está perdido.

Y que la pérdida 

es el alma 

de lo que permanece.

#nosarrebataronlospoemas

@josejarapoesia